QUEM
Não sei como se ressuscita
no terceiro dia
de cada sílaba
nem se há palavra para voltar
do grande rio do
esquecimento.
Não sei se no terceiro dia
alguém me espera. Ou se
ninguém.
Em cada poema levanto a pedra
em cada poema pergunto quem.
Manuel Alegre
fragmentosdatadecomflores
04.04.2026
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Aproximei-me de ti; e tu, pegando-me na mão,
puxaste-me para os teus olhos
transparentes como o fundo do mar para os afogados. Depois, na rua,
ainda apanhámos o crepúsculo.
As luzes acendiam-se nos autocarros; um ar
diferente inundava a cidade. Sentei-me
nos degraus do cais, em silêncio.
Lembro-me do som dos teus passos,
uma respiração apressada, ou um princípio de lágrimas,
e a tua figura luminosa atravessando a praça
até desaparecer. Ainda ali fiquei algum tempo, isto é,
o tempo suficiente para me aperceber de que, sem estares ali,
continuavas ao meu lado. E ainda hoje me acompanha
essa doente sensação que
me deixaste como amada
recordação.
Nuno Júdice, Amor
via Portal da Literatura
Miosótis (pseudónimo)
fragmentosdodiadoamorcomflores
14.02.2026
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When the winds of change blow...
As asas da mudança sopram serenamente, Talvez mais serenamente do que as asas de Agosto. Ventosas em extremo.
Mas é verdade que Setembro já sopra melancolia. E eu deixo-me levar sem lutar contra essa melancolia que me arrasta inflexivemente para outras asas mais penosas. Inverno.
Só consigo pensar que o Inverno aí vem. Triste, escuro, e frio. Não gosto do Inverno.
Procuro todos os pedacinhos de luz que vão sendo mais escassos. A noite cai com muita pressa.
Neste final de tarde que traz aromas outonais, o sol ainda tenta resistir - depois de uma manhã cinzentona - mas já vai desmaiando em reflexos prateados sem cor definida. Neutra. Sem aquelas tonalidades esfuziantes.
Quieta, medito sem meditar.
E reescrevo os versos do meu poeta... deixou-nos este ano. No silêncio.
o outono, com a sua melancolia, empresta um estranho
perfume de terra ao espiríto.
excerto de "A contrução do ser"
Nuno Júdice, Cartografia de Emoções,
Como todos sabemos, celebra-se hoje, dia 23 Abril, O Dia Mundial do Livro e do Direito de Autor.
Livros! Tudo o que nos preenhe a alma, em horas de lazer, de tristeza, e até de alegria. O livro é a extensão da nossa alma. Tal como a música.
"Dos diversos instrumentos utilizados pelo Homem, o mais espetacular é, sem dúvida, o livro. As demais são extensões de seu corpo. O microscópio, o telescópio são extensões de sua visão; o telefone é a extensão de sua voz; em seguida, temos o arado e a espada, extensões de seu braço. O livro, porém, é outra coisa: o livro é uma extensão da memória e da imaginação".
Jorge Luis Borges, in “Cinco Visões Pessoais”
No Dia Mundial do Livro, evoco dois dos autores portugueses, dos cinco cujo Centenário de nascimento se celebra ao longo de 2023: Natália Correia e Eugénio de Andrade. Dilectos na leitura.
Pusemos tanto azul nessa distância
ancorada em incerta claridade
e ficamos nas paredes do vento
a escorrer para tudo o que ele invade.
Pusemos tantas flores nas horas breves
que secam folhas nas árvores dos dedos.
E ficámos cingidos nas estátuas
a morder-nos na carne dum segredo.
Natália Correia, O Livro dos Amantes IX
Lembrar teus carinhos induz
a ter existido um pomar
intangíveis laranjas de luz
laranjas que apetece roubar.
Teu luar de ontem na cintura
é ainda o vestido que trago
seda imaterial seda pura
de criança afogada no lago.
Os motores que entre nós aceleram
os vazios comboios do sonho
das mulheres que estão à espera
são o único luto que ponho.
Natália Correia, Bilhete para o Amigo Ausente
in a O Vinho e a Lira
Sei agora como nasceu a alegria,
como nasce o vento entre barcos de papel,
como nasce a água ou o amor
quando a juventude não é uma lágrima.
É primeiro só um rumor de espuma
à roda do corpo que desperta,
sílaba espessa, beijo acumulado,
amanhecer de pássaros no sangue.
É subitamente um grito,
um grito apertado nos dentes,
galope de cavalos num horizonte
onde o mar é diurno e sem palavras.
Falei de tudo quanto amei.
De coisas que te dou
para que tu as ames comigo:
a juventude, o vento e as areias.
Eugénio de Andrade, “Até Amanhã“,
in “Até Amanhã”, 1956
O amor
é uma ave a tremer
nas mãos de uma criança.
Serve-se de palavras
por ignorar
que as manhãs mais limpas
não têm voz.
A morte chega cedo,
Pois breve é toda vida
O instante é o arremedo
De uma coisa perdida. (...)
Fernando Pessoa, A morte chega cedo
Como a criança que vagueia o canto
Ante o mistério da amplidão suspensa
Meu coração é um vago de acalanto
Berçando versos de saudade imensa.
(...)
Vinicius de Moraes. Soneto da Contrição
Desfraldando ao conjunto fictício dos céus estrelados
O esplendor do sentido nenhum da vida...
(...)
Álvaro de Campos, Desfraldando ao conjunto fictício dos céus estrelados.
Miosótis (pseudónimo)
fragmentos da noite co flores
12.02.2022
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"Que não tinha medo da morte, embora tivesse medo de morrer sozinho em casa - espero que tudo tenha corrido bem, que tenha partido acompanhado e com a luz da mesa de cabeceira acesa."
Luís Osório TSF
Esquece-te de Mim, Amor
Esquece-te de mim, Amor
das delícias que vivemos
na penumbra daquela casa,
Esquece-te.
Faz por esquecer
o momento em que chegámos,
assim como eu esqueço
que partiste,
mal chegámos,
para te esqueceres de mim,
esquecido já
de alguma vez
termos chegado.
António Mega Ferreira, Os Princípios do Fim
Um dos mais cultos protugueses dos últimos anos. Adorava a vida, adorava apaixonar-se por pessoas, adorava perder-se em livros, em quadros, em óperas e teatros, em viagens. Muitas viagens não pode fazer por razões de saúde. Nasceu em Lisboa. Morreu em Lisboa, cidade que tanto amava.
"Não sou capaz de escrever um livro sobre Lisboa, é demasiado íntimo, demasiado próximo; não tenho recuo nem distância."
António Mega Ferreira,
in entrevista/ Visão
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Outono, tempo preguiçoso. O dia mantém um ar morno, quase doce, sob sol semi envoado. A noite esfria. Leva-nos a abandonar a letargia e procurar agasalho aconchegante, leve.
Outono é uma nova dança da natureza. O vento espalha as folhas que bailam no ar. E mesmo quando caem, a dança continua até finalmente poisarem, quietas, nos passeios, jardins, ou ruas.
Nesse bailado, não perdem a leveza, apenas nos distraiem a alma.
Paz? Nem por isso. Outono é tempo de mudança. Tempo de repensar a vida.
Outono chega. Nessas cores tão coloridas, apenas nos perdemos na reflexão intimista. A natureza muda. E com ela, mudam os nossos ritmos. E rumos.
É tempo de espiritualidade.
Tarde pintada
Por não sei que pintor.
Nunca vi tanta cor
Tão colorida!
Se é de morte ou de vida,
Não é comigo.
Eu, simplesmente, digo
Que há fantasia
Neste dia,
Que o mundo me parece
Vestido por ciganas adivinhas,
E que gosto de o ver, e me apetece
Ter folhas, como as vinhas.
Miguel Torga, in Diário X
Miosótis (pseudónimo)
09.10.2022
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«É o meu lugar. O lugar que me devolve as energias, e o relaxamento que preciso. O lugar onde me sinto em paz. Entrego as pesadas energias ao mar. Volto leve. Energias renovadas.
A beleza do mar enche-me de paz. A ver o mar. Como se fosse meu leito. Tranquilidade.
O marulhar da água no vai-e-vem traz-me serenidade. É a minha terapia maior. Revitalizada.
Gosto de murmurar ao mar os meus segredos, as angústias, as alegrias. E as tristezas. Venho de alma lavada.
Adoro caminhar ao longo da praia, no verão. Gosto de ver o reflexo do sol espelhado no mar, a luz difusa que se espraia entre o firmanento e o mar.
Por isso, respeito e venero o Dia Mundial do Oceanos tem lugar no dia 8 Junho, decretado pela pela ONU em 2008..
Mas é celebrado em inúmeros países, desde 1992, após a realização da Conferência das Nações Unidas sobre o Meio Ambiente e o Desenvolvimento, no Rio de Janeiro.
Os oceanos cobrem mais de 70% do nosso planeta. É a nossa fonte de vida, o sustento da humanidade e de todos os outros seres vivos.
Os oceanos são a paz para a nossa alma, mas também a subsistência da Humanidade.
Ligados ao nosso bem-estar e à nossa própria sobrevivência, a conservação e o uso sustentável dos nossos oceanos é mais do que nunca uma necessidade vital.
"A day for humanity celebrate the ocean."
UN
Miosótis (pseudónimo)
09.06.2021
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XXXVI
E há poetas que são artistas
E trabalham nos seus versos
Como um carpinteiro nas tábuas!...
Que triste não saber florir!
Ter que pôr verso sobre verso, como quem constrói um muro
E ver se está bem, e tirar se não está!...
Quando a única casa artística é a Terra toda
Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma.
Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira.
E olho para as flores e sorrio...
Não sei se elas me compreendem
Nem se eu as compreendo a elas,
Mas sei que a verdade está nelas e em mim
E na nossa comum divindade
De nos deixarmos ir e viver pela Terra
E levar ao colo pelas Estações contentes
E deixar que o vento cante para adormecermos
E não termos sonhos no nosso sono.
Alberto Caeiro, E há poetas que são artistas, O Guardador de Rebanhos,
in Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa, Ática, 1946 (10ª ed, 1993
Miosótis (pseudónimo)
fragmentos da noite com flores
21.03.2021
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O Inverno tem descido rigoroso. Pesado. Já basta não se poder sair de casa. Nem há horizonte para se mergulhar o olhar. Só nuvens espessas, embrenhadas no nevoeiro.
Se por um lado obriga as pessoas a ficarem em casa, por outro, a vitamina sol faz falta. E a tristeza, o desconforto descem.
Bem gostaria de estar na varanda a olhar o mar lá longe em dias de horizonte limpo. Luminoso. Mesmo com Sol de Inverno.
A minha rua está cheia de carros estacionados, adormecidos, como que sem dono. Não há crianças nas ruas. Nem por trás das janelas. Não há os risos de adolescentes, vozes de adultos. Silêncio absoluto na praceta.
Não vejo a luz ao fundo do túnel perdida no nevoeiro denso que não deixa vislumbrar um pouco de azul. Como criar beleza sem azul?
Gosto muito de estar em casa. Adoro o meu cantinho, tiro proveito dele, faço o que me apetece. E por vezes nada. Não tem sido fácil.
Lá me entrego ao meu treino dentro de casa. A minha prática de yoga. Não posso deixar que a falta de vontade supere o que tanto gosto de fazer.
Venha o Sol, meu Deus! Criação divina.
Miosótis (pseudónimo)
28.01.2021
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* Obras de Ana Hatherly sem referência de origem.