Páscoa, um outro tempo

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O silêncio prolongou-se. Instalou-se mais do que o tempo esperado. Mas silêncio é precioso e um dom que devemos saber cultivar! Para deixar que a alma se exprima! 

Há anos que sofro de interioridade. Por vezes, me perco nela! 

É como ouvir as pausas entre os sons. As pausas fazem parte integrante da  música. Então o silêncio é sentimento!

E num tempo de primavera desmedidamente enganoso, frio, desconfortante, o silêncio começa a incomodar perante uma natureza que não reage, não vibra, e nos mergulha ainda mais na ausência das palavras.

A este tempo, um outro tempo se aproxima. Páscoa. Uma outra reflexão.

Nesta Páscoa, tentamos a serenidade que os tempos difíceis não têm permitido. 

Diferentes sentimentos surgem e passam, e cada um apenas expressa a sua própria natureza. 

Que esta meditação, entre a serenidade que nos é pedida, e o silêncio da alma nos convida, nos traga paz para o encontro diário com o nosso eu. E com o outro.

A meu favor tenho o teu olhar 
testemunhando por mim 

(...)

Protege-me com ele, com o teu olhar, 
dos demónios da noite e das aflições do dia, 
fala em voz alta, não deixes que adormeça, 
afasta de mim o pecado da infelicidade. 

Manuel António Pina, Completas
in 'Algo Parecido Com Isto, da Mesma Substância'

Miosótis (pseudónimo)

fragmentos da noite com flores

(introspecção de Páscoa)

29.03.2013

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Natal com flores de macieira

Matt Cardy | Getty Images

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É Natal! E que escrever? Que Natal acontece? Ando por aqui. Os dedos poisam no teclado. Paralisados.

Nas noites o silêncio faz-se ainda mais profundo. Percorro as palavras, busco sons, oiço risos de crianças? Não! Nos espaços que percorro, só oiço crianças que choram. O meu país já não tem crianças alegres.

E Natal não é para as crianças? Pois eu então quero falar de crianças. O mundo cresce de maneira anárquica, quase perversa. E as crianças não têm nele um lugar bem definido.

Mães que não são mães. Arrastam crianças como fardos, indiferentes, descuidadas, olham as montras, não olham as crianças.

É como se o coração gelasse. E os dedos não reagem. Que civilização é esta? E recolho-me envergonhada, entristecida, nesta noite quase Natal!

Peço inspiração, medito.

E que escrever perante o olhar dessas vinte crianças que, confiantes, preparavam o Natal entre lápis de cor.

Ergo então uma prece. Peço aos anjos lá no Universo que, nessa noite, desçam mais perto desses pais, e permitam que eles oiçam o riso de seus filhos correndo pela casa, felizes, porque a noite de Natal chegou.

Anoiteceu, apagamos a luz, e depois

como uma foto que se guarda na carteira,

iluminam-se no quintal as flores da macieira

e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

(...)

Manuel António Pina, Como se desenha uma casa

Assírio & Alvim, 2011 (excerto)

Para todos que passarem neste lugar de afectos e palavras, votos de um Natal em paz!

Miosótis (pseudónimo)

23.12.2012

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Sítios que não sei

Farol do Cabo da Roca

Fotografia: Nuno Trindade

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Não! Aquele fio de paixão pela escrita que me levou a criar fragmentos da noite com flores não recomeçou a emaranhar-se nestes dedos inquietos que desafiam o ritmado pensamento!

Mas as mãos que poisaram mansamente, nas tardes quentes de sabores a maresia com brilho azul-céu, tempos esparsos de acalmias, percorrendo as folhas de alguns livros de lugares de interioridades, seguem por vezes, poisando por aqui.

Verdade! Hoje o Inverno baixou mesmo na cidade, adentrando obscuras e pálidas paisagens. 

Foi quando me apeteceu reler o poeta que deixou de escrever há tão pouco tempo...

Uma coisa que me põe triste
é que não exista o que não existe.
(Se é que não existe, e isto é que existe!)
Há tantas coisas bonitas que não há:
coisas que não há, gente que não há,
bichos que já houve e não há,
livros por ler, coisas por ver,
feitos desfeitos, outros feitos por fazer,
pessoas tão boas ainda por nascer
e outras que morreram há tanto tempo!
Tantas lembranças de que não me lembro,
sítios que não sei, invenções que não invento,
gente de vidro e de vento, países por achar,
paisagens, plantas, jardins de ar,
tudo o que eu nem posso imaginar
porque se o imaginasse já existia
embora num sítio onde só eu ia..."

Manuel António Pina, Coisas que não há que há, O Pássaro na Cabeça,

Quasi Edições, 2006

Miosótis (pseudónimo)

15.11.2012

fragmentos da noite com flores
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Créditos: Fotografia Nuno Trindade | Facebook

Languidez do tempo

Anne Deguelle "Yvette Guilbert on Divan"

Le Tapis Sigmund (2011 exposition)

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Today I woke up in the mood to hear my caller bird. But he did not come it landed on my window sill. Withdrew. 

There are two or three nights, had heard his announcer corner spring, late. And happy my body screamed: Here comes the spring!

How can a bird go every spring near my window for me to announce Spring! Unfathomable charm. How grateful I am!

The rain reappeared. Sunny days, when there, bring me  serenity. And my bird caller was silent again. 

Lives around among the neighboring trees, stalking the first opportunity to display their provocative singing, flying near my window.

Sunday! Leisure! I decided to wait, and reclined on the couch. A book at random, open and read:

In his life poisam

as birds at the end of the day forms the world

and their senses pours himself literalness of things

so timeless and so without thinking

that would tell you to look at some

disturb his solitude. (...)

Manuel António Pina, The precepts of poets *

This already high afternoon desfito the book, and the adentro d look beyond the window, beyond the distance of time. 

Cuddling words, while outside the wind blows between a ray of sunshine undecided if afoitando-racy through the clouds floating in elegant shapes of a gray white, dotting the blue sky I love.

In certain high, absolute afternoons,

when the world finally gets in

as we were also world,

our own absence is one thing.

Manuel António Pina, Things

And so I remain, stroking the welfare of an afternoon of interiority.

Nots (pseudonym)

04.03.2012
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References:

Manuel António Pina, How to Draw a House, Assyrian & amp; Alvim, September 2011

* Poem " Auraceipt in n-ECEs "or Precepts of poets, p.39